Его звали Дима. Вроде имя обычное, да и сам парень тоже. Конечно, высокий, красивый, да и еще, как сказал препод один, вымирающий вид: блондин, голубые выразительные глаза. Как –то давно мы с ним знакомы, даже честно говоря не помню, сколько уже. Но точно помню как мы познакомились. Это был такой спор, когда пили в парке: познакомиться с первым проходящим парнем.

И вот он идет , такой весь красивый, аккуратненький (не совсем стильный, можно сказать что даже обыкновенный), с девушкой, блондинкой какой-то, за ручку и рассказывает ей какие-то свои анекдоты там, приключения, а она как-то печально так смотрит в сторону. Ему это, конечно, не очень нравится, но он продолжает рассказывать что-то.
«Может мне лучше с  этим не знакомиться?»- прошу я. А мне: «Да ну, он как раз подходит!» Подхожу, знакомлюсь. Что? Он ничуть не удивлен! Кошмар, ну и самооценочка, так самодовольно смотрит и уверенно произносит: Димка, оч приятно…» И плевать на блондинку. Заинтриговал. Потом мы как-то случайно в метро встретились. Подошел ко мне, поздоровался. Я даже не заметила, как он, можно сказать, вытянул у меня номер телефона и самоуверенно
улыбался, а через пять минут после того называл меня солнцем и планировал нашу будущую жизнь. И как ни странно, мне это нравилось!
Дима. Я никогда не любила это имя. Но почему-то после встречи в метро его имя не выходило из моей головы. Дима. Дима. Дима. А он пропал. Почему? Зачем было номер брать вообще? Я не понимаю мужиков. Совсем.  И тут звонок. «Пошли гулять», — говорит он. Я соглашаюсь.

Встреча. Смеемся, гуляем, и нам весело. Плевать на то, что он пришел в рабочей одежде. Плевать что я в кедах. Странное ощущение: идешь вот так вот, и все хорошо. И пусть смотрят, мне хорошо с ним рядом. Потом он берет меня за руку, в метро вообще в обнимку стоим. Мило. Но он провожает меня до дома и уходит. КАК уходит?? Никаких намеков, ничего!  Непривычно как-то, и не серьезно. Непонятно. Но я не хочу ему звонить, привыкла что мне звонят, а не я. Он не звонил неделю. Почему? КАК??
Я все еще ничего не понимаю. Потом опять звонит. Ночью. И мило так:» Я соскучился…», потом делает вид, что я ему не нужна, а потом опять обижается.
Через неделю встреча. С ним его друзья. Они шутят вместе, разговаривают о каких-то девушках. Ощущаю себя куклой. Странной немного. И зачем я тут? Друзья уходят, а мы остаемся. И Дима меняется, становится каким-то не таким, правда, все еще немного эгоистичным, но более милым. Дима. И почему ты такой?
Снова встреча и снова рядом. И весело, и беззаботно. Обнимает. Жалеет. Скучает. Звонит. Пишет. Рисует мне всякую гадость, записочки, и все их приносит. Мило. Начинаю уже скучать. Интересно, есть ли такая вещь как зависимость от любви? Наверное да. Потому что мне кажется, что Дима так же зависим от меня, как и я от
него. Иначе он бы не звонил в три ночи. Не целовал так, не обнимал бы.
Лето. Жара. Летний лагерь. Я Работаю. Давно не видела Диму. Что случилось не знаю. Вчера позвонила подруга: я видела твоего этого Димку с другой. Не удивительно. Я знаю Диму, он просто очарователен, и мне кажется, что притягивает так не только меня. Слишком идеален. Он не для меня. И так два дня сижу и пытаюсь как-то заставить себя не думать о нем , но имя Дима…это имя само везде вырисовывается как-то, само собой получается
думать о нем… Дима. Дима. Дима.
Пишу смску: «ты —  идиот!» А он звонит. Сбрасываю. Постоянно звонит. Пытается наверное понять что случилось.А я сижу, смотрю на телефон- и так как-то обидно, но зачем мне с ним разговаривать? Не думаю, что подруга ошиблась, но даже если все же есть такой факт , что он менязабыл! А ведь он мне так нужен! Просто он этого не понимает. Все улыбается. Позитивный такой. Наверное весело ему было веселиться со мной. Так, глупые мысли.
Нет, нет, нет. Пускай он думает. Я отключаю телефон. Я же все- таки на работе. Он меня отвлекает только.
Пару дней спустя стук в дверь. Открываю. Стоит уставший Дима. Пытаюсь закрыть двери, но он останавливает меня и спрашивает, что случилось. Говорю что знаю, добавляя при этом какой он все-таки идиот, и что я его ненавижу…и убегаю….к автобусной остановке. Он бежит следом. Останавливаюсь у столба с расписанием.
«Скажи мне одно: неужели я тебе не нужен??»,-говорит он. Я не могу на это ничего ответить, а просто начинаю плакать. Просто мне как-то больно. Мне сложно так. Вот и автобус, мне повезло. Сажусь. Начинается отправление. Смотрю в сторону остановки…А он там. Дима….один….и грустный…ему еще долго ждать…
«Остановитесь»,- прошу водителя. Он жмет на тормоза. Выпрыгиваю из автобуса. И плевать на все. Стою на дороге. Дима подбегает и обнимает меня крепко- крепко: «Родная, прости…» И плевать, что мне ждать долго до следующего автобуса. Плевать, что у меня работа. Зато с Димой. Зато рядом.

Каролинка 116