Разбередить.. располосовать память. Ах, вот оно, откуда жизнь-то полосатая?! Скоморошный костюм. То яркие ленты. То белый лён. То похоронная парча.
Что будет сегодня? Новый цвет… Новая ткань… Или всё останется так, как и прежде…
Не знаю. Никто не знает. Даже высшая сила (не буду писать — Бог, потому что это спорный вопрос).

А порой костюм приживается к телу. И что опасней — срастается с ним. И тогда тебя нет. Остаётся только образ. Придуманный. Даже не важно кем. Важно, что тебя там меньше всего. Меньше придуманного тела. Меньше слова.
До слёз будет потом жаль прожженной жизни. Что не так, как хотелось. Что вообще никак. Никак. Ничего. И не зачем.
И снимать будешь этот солёный костюм вместе с кожей. Не жалея тело. Не жалея душу. Никого и ничего не жалея. Думая лишь о том, что однообразно. Что банально. Что не интересно. Что боль хотя бы подарит новые эмоции.
Зная потом счастье разоблачения, ты будешь прятаться в эту скорлупу костюма, чтобы где-то далеко, подальше от грязных рук, сохранить себя, чистого и непорочного. Чтобы потом, пусть не скоро, но когда-нибудь, придти к себе настоящему. И быть не зависящим ни от кого. И ни от чего.
Быть собой. Действительно быть собой. И ценить боль.
Но так будет сначала. Казаться. Только казаться.
А потом твоя боль для тебя станет наркотиком. И ты станешь куклой в её руках. Тебя будет бить обида, разбивая голову, что тебе уже не так хорошо с этой болью, как раньше.
И ты захочешь стать свободным. Освободиться от её липкой паутины. Спряться от её всевидящих глаз.
Вот тогда ты узнаешь, что есть страх. Самый настоящий животный страх. И ничего уже не сможешь сделать. Ты попал в сети, раставленные тобой.
— Ай-яй-яй, мой милый мальчик. Какой ты глупый! —  и будет смеяться страх. Истерично. Громко. И сопливиться в кулак. А потом — отвернётся.
Милый, ты никому не нужен. Ты умрёшь от собственной никчёмности. В бедности. Или нищете. От передозы. Или от водки. Даже не важно, от чего ты умрёшь. Важно то, что от тебя останется только пыль. Да и та будет недолго скитаться по нашему бренному миру.
А когда-то в своей никчёмности жизни ты обвинял несправедливый мир…
Возможно это так. Но скорее всего ты слишком сжился с образом, который придумал. Он стал тобой. А тебя настоящего не стало.
Вот и думай теперь, пока ты жив, как тебе жить?! Быть настоящим или сделать из себя куклу-пустышку?

Юлия Чаплин

.

.

Обсудите знаменательное событие с опытными людьми! Лучший свадебный форум поможет вам ответить на все ваши вопросы.